Blog de Josu Erkoreka

Siempre se aprende algo si se está en disposición de aprender. Y esta semana he vivido un pequeño episodio del que, sin duda alguna, acabaré extrayendo alguna enseñanza.

Ocurrió el martes. La editorial Foca me había invitado a participar en el acto de presentación de libro recién publicado por Iñaki Anasagasti -hablé de él en el post titulado «Un libro de lectura obligada» publicado el 18.06.09) que iba a tener lugar en la librería Blanquerna de Madrid. Pero esa tarde se celebraba una sesión plenaria en el Congreso. Y en los tiempos que corren las votaciones andan tan ajustadas, que nadie se puede permitir el lujo de ausentarse de la cámara sin un motivo muy justificado. «Si la sesión me lo permite, estaré en la presentación»- le prometí a la responsable de prensa de la editorial. «Pero tendrá que ser un paréntesis muy breve -añadí- por me temo que las votaciones tendrán lugar entre las ocho y media y las nueve».

Así quedamos.

En el Congreso, las cosas se pusieron un poco más complicadas de lo que cabía imaginar. En cuestión de horas, el PSOE pasaba de pactar con las izquierdas de la cámara la supresión de la cláusula Beckam -la que permite a los futbolistas con ingresos multimillonarios tributar en el IRPF con un tipo marginal del 24%, cuando los demás ciudadanos contribuimos con el doble- a acordar con CiU el mantenimiento de ese escandaloso privilegio. Absorbido por el intenso trasiego que imperaba en la cámara, no pude evitar retrasarme un poco.

Cuando llegué a la librería Blanquerna, el acto ya había comenzado. El representante de la editorial había concluido su intervención y, en ese momento, tomaba la palabra el propio Anasagasti. En la entrada, saludé a Elvira, que es la responsable de prensa de la casa editora. Una chica amable y cariñosa. Siguiendo sus indicaciones, sorteé cuidadosamente las cámaras que descansaban sobre sus trípodes en el pasillo central y ocupé el lugar que me habían asignado, en la mesa principal, a la siniestra del autor. El público seguía con atención las explicaciones de Iñaki. Afortundamente, mi tardía irrupción apenas había alterado el devenir del acto. 

Pronto llegó mi turno. Comencé pidiendo disculpas por el retraso y por la posibilidad, muy superior a la de una mera hipótesis,  de que tuviera que abandonar la sala antes de que el acto tocase a su fin porque, en el Congreso, a tan sólo 300 metros de allí, se estaban debatiendo los últimos puntos de una sesión que iba a concluir con una votación de la que no podía ausentarme. En cualquier momento podía sonar el teléfono móvil, anunciando el inmediato inicio de las votaciones. Si tal cosa ocurría, me vería obligado a abandonar la sala a toda velocidad, sin tiempo ni ocasión para despedirme del público, por lo que solicitaba la comprensión de la concurrencia.

Afortunadamente, ningún aviso telefónico interrumpió mi intervención. Pero al concluir, percibí que había de regresar al hemiciclo de inmediato. Me despedí precipitadamente de los responsables de la librería y de la editorial, e inicié el camino de vuelta hacia el Congreso.

En ese momento, una joven periodista reclamó mi atención. Quería hacerme algunas preguntas. Le respondí amablemente que el protagonista del acto no era yo, sino el autor del libro, Iñaki Anasagasti, y que lo mejor era que hablase con él.

– Pero yo quiero hablar con usted- repuso.

– Mire -insistí- en el acto de hoy, el clentro de atención es Anasagasti y no quisiera eclipsar la noticia de la jornada con declaraciones sobre asuntos ajenos al que nos ha convocado.

Y dicho esto, inicié el regreso a la cámara. Subí a grandes zancadas las escaleras del local -la sala de actos de la librería Blanquerna está situada en el sótano del establecimiento- y al cruzar la puerta de salida comprobé con estupor que la noble dama que ejercía el periodismo, me seguía a poca distancia, acompañada de un cámara que se esmeraba en captar con la máxima fidelidad todos los detalles de la escena.

Aquella era una experiencia inédita para mí. ¡Dios mío! ¡Una mujer joven y guapa estaba siguiendo mis pasos con energía y tenacidad!

Les ruego que me comprendan mi estupefacción. Nunca ha vía vivido una situación similar. En mis tiempos mozos éramos los chicos los que seguíamos a las chicas. Y aunque soy consciente de que las cosas han cambiado mucho desde entonces, siempre he pensado que, a mí, los modernos hábitos de cortejo y seducción, me habían pillado con el arroz pasado. ¡No podía ser verdad! Aquella mujer me seguía. Me seguía a mí. Increíble.

Cuando aboqué la calle del antiguo hotel Suecia, la moza se puso a mi altura -yo seguía avanzando a ritmo de marcha atlética- acercó el micrófono a mi cara y me preguntó -¡sorpréndanse!- por unas declaraciones anónimas que un periodista que no conozco de El País atribuye a dirigentes del PNV. Sin detenerme un instante ni reducir el vivace ritmo que había impreso a mi caminar -recuérdese que tenía que regresar al Pleno para participar en la votación- le respondí que los dirigentes del PNV tienen, todos, nombre y apellido y que no tengo nada que decir sobre presuntas declaraciones de dirigentes anónimos.

Es curiosa la depurada técnica a la que se acogen últimamente los tradicionales «amigos» del PNV para velar por su dignidad y «buen nombre». Se ha puesto de moda operar sobre denuncias y declaraciones de personas cuya identidad se oculta en las tinieblas o tras una capucha negra. Pero en este caso había algo que resultaba particularmente chocante. No es infrecuente que el diario El Mundo reproduzca informaciones previamente publicadas por El País, para denunciar su manipulación o su escandalosa adaptación a los intereses del Gobierno Zapatero. Su relación es bastante tormentosa. Pero como en este caso se trataba de zaherir al PNV, no tuvieron reparo alguno en dar por buenas unas declaraciones anónimas que nadie honestamente interesado en conocer la verdad hubiera dado por buenas. Pero supongo que a nadie extrañarán estas cosas a la altura de la película en la que nos encontramos. ¿O sí?

La joven insistió en su empeño con una perseverancia digna de mejor causa. Y yo, por mi parte, repetí la misma respuesta dos o tres veces. En esa ridícula tesitura -repitiendo pregunta y respuesta- avanzamos una distancia de aproximadamente 100 metros. La especialidad de los grandes velocistas: Jesse Owens, Carl Lewis, Usain Bolt… Estábamos en la cúspide. 

Cuando cubrimos el primer hectómetro, mis sensaciones iniciales, cambiaron. Empecé a sentirme Mayte Zaldibar. O Belén Esteban, no sé. Algún famoso de la órbita rosa. La situación comenzaba a ser surrealista. La mujer me seguía a uña de caballo recabando una respuesta que, desde el primer momento, le había adelantado que no tenía intención de dar. Y tras ella venía un voluntarioso profesional de la imagen apuntando su cámara hacia mi humilde persona, a la búsqueda de un gesto, una palabra o una reacción que le permitiera pasar a la historia del periodismo gráfico.

Es entonces cuando la mujer del micrófono decidió cambiar de estrategia y de tema. Cansada, al parecer, de afrontar mi negativa a responder a sus interrogantes, me espetó una pregunta sobre Patxi López. Como lo oyen. Me había perseguido, jadeante, más de cien metros, para preguntarme por Patxi López. Súbitamente, me embargó la sensación de encontrarme en una película de los hermanos Marx. Era, sencillamente, absurdo.

En ese momento me planté. Le rogé que retirase el micrófono y me dejase regresar a un hemiciclo en el que mis compañeros de Grupo Parlamentario me esperaban para preparar las votaciones que estaban a punto de comenzar.

Así acabó el disparatado episodio que me tocó vivir aquella tarde de San Juan, cuando en cientos de puntos de la geografía vasca comenzaban a encenderse las hogueras que evocan el solsticio de verano.

Al día siguiente, la empresa para que trabaja la voluntariosa captadora de declaraciones, me dedicó una pieza cargada de elogios y parabienes, en la que se me presentaba poco menos que como un hombre irascible, colérico y rabioso que pierde los papeles y maltrata injustamente a la prensa. Los periodistas del Congreso, que me conocen bien, se reían de una caracterización manipulada, que saben falsa. Pero no se fíen. Tengan cuidado conmigo. Al parecer, muerdo.