Blog de Josu Erkoreka

Durante estos días, los ciudadanos de Varsovia celebran el 66º aniversario de la sublevación iniciada el 1 de agosto de 1944 contra las tropas del III Reich. El entorno del castillo real y la ciudad vieja se han visto pobladas por jóvenes ataviados a la usanza típica de las guerrillas populares que protagonizaron aquella gesta; un episodio sangriento que duró 63 días y provocó la muerte de, aproximadamente, 200.000 combatientes polacos, pero consiguió liberar a la ciudad de la dominación nazi.

Junto a la escultura monumental que rememora la sublevación de Varsovia. Como se puede observar, el insurgente de la derecha está entrando por la boca de una alcantarilla

Aquí y allá se han reproducido las barricadas que salpicaron la ciudad en aquellos días y al término de la ruta real, junto a la estatua de Segismundo III, se ha reconstruido, en cartón-piedra, un habitáculo ruinoso que intenta representar, con gran realismo, un sótano arquetípico de los que dieron cobijo a las células resistentes durante las nueve interminables semanas que duró la sublevación. Por los rincones de la ciudad vieja desfilan pequeñas patrullas de milicianos insurrectos, que contribuyen a ambientar el lugar con su viva marcha y su llamativa indumentaria. Algunos portan armas originales de la época -lo que no deja de sorprender, aunque se encuentren descargadas, en un lugar tan concurrido- y las diferentes patrullas se reúnen periódicamente en la plaza de la columna para entonar a coro las canciones populares que se compusieron en aquélla época para elevar el ánimo de los insurrectos y mantener la tensión de la lucha contra el invasor alemán. Tonadillas alegres y marchosas que cantan entusiásticamente con sus poderosas voces centroeuropeas. El espactáculo es digno de ser visto. Y la voluntad varsovita de perpetuar el recuerdo de los acontecimientos,  verdaderamente  encomiable.

Generación tras generación, el pueblo de Varsovia ha hecho una apuesta por mantener viva la memoria de aquellos acontecimientos que tan fuertemente marcaron la vida colectiva de la ciudad. De hecho, la batuta de las representaciones callejeras recae en manos de jóvenes que, por la edad que aparentan, no pudieron vivir personalmente aquellos acontecimientos. Todo parece indicar que el legado de la revuelta se ha transmitido de padres a hijos con fuerza y viveza. Unos niños reparten pegatinas en las que se exhibe impreso, sobre el fondo rojiblanco de la bandera del país, el símbolo de la resistencia polaca, que está formado por una P, que emerge en vertical desde el centro de una W, queriendo significar que Polonia sigue en lucha: Polska Walczaca. Se utilizó, nos dicen, durante la ocupación nazi, pero fue, también, objeto de una utilización muy amplia, a lo largo de la etapa comunista

La insurrección de 1944 se llevó a cabo mediante técnicas de guerrilla urbana que se hicieron efectivas tanto en la superficie, como bajo tierra, haciendo uso, a tal efecto, de la red de alcantarillas que discurría por debajo del empedrado urbano. De ahí que las representaciones iconográficas que recuerdan este sangriento episodio histórico, nos muestren a los guerrilleros tanto luchando en las trincheras como cruzando hacia la superficie o en dirección al subsuelo, la boca de una alcantarilla.

La conmemoración quiere dejar claro en todo momento que no fue el ejército rojo el que liberó Varsovia de las tropas de Hitler, sino sus propios habitantes -el llamado ejército interior- con un enorme coste en bienes materiales, sufrimiento personal y vidas humanas. Los soldados de Stalin se limitaron a observar los acontecimientos desde la otra orilla del río Vístula, sin intervenir lo más mínimo en los encarnizados enfrentamiento que estaban produciéndose en la ciudad. Su indiferencia -dice- fue ostensible; casi insultante. De ahí que, durante la etapa soviética, las autoridades comunistas no fuesen demasiado partidarias de celebrar este acontecimiento histórico.

Actores ataviados a la usanza de los sublevados de 1944, entonan canciones de la época

Polonia tiene fuertemente interiorizada la triste sensación del perdedor. “Siempre hemos perdido –me decía el pasado domingo una polaca de gesto melancólico y ojos profundamente zarcos- en las batallas históricas en las que hemos participado. Perdimos todas las guerras y perdimos a nuestros padres que se dedicaban a luchar en ellas”. “De hecho –añadía- creo que somos la primera generación, desde hace 200 años, que conoce y trata regularmente a sus padres. A partir de la época de los repartos, siempre hubo una guerra, una sublevación o un levantamiento frustrados, que preocupó y ocupó a los padres -y en muchos casos, hasta los sacrificó- privando a los hijos de la compañía de sus progenitores”. El maestro Kapuscinski relata en Ejercicios de la Memoria, su propia experiencia infantil, de niño privado por la guerra de la compañía paterna:

«Nos vamos de Pinsk para dirigirnos al oeste, porque allí, dice madre, en un pueblo de las afueras de Varsovia, está padre. Padre estuvo en el frente, cayó prisionero, se escapó de sus carceleros y ahora se dedica a dar clases en una escuela rural. Ahora, cuando los que durante la guerra éramos niños rememoramos aquella época y decimos «padre» y «madre», a causa de la gravedad que entrañan estas palabras, nos olvidamos de que nuestras madres eran muchachas y nuestros padres, unos mozos, y que se deseaban mucho mutuamente, que se echaban de menos, que anhelaban estar juntos. También mi madre era una muchacha en aquel entonces, así que vendió todo lo que tenía en casa, alquiló un carro y salimos en busca de padre. Lo encontramos por pura casualidad. Al atravesar un pueblo llamado Sieraków, en un determinado momento madre exclamó: «¡Dziudek!», dirigiéndose a un hombre que caminaba por la carretera. Era mi padre. Desde aquel día vivimos juntos, en una pequeña habitación, sin luz ni agua»

Son reflexiones ciertamente amargas, que uno tiende pensar que condensan en pocas frases una dura experiencia personal, pero también colectiva e histórica que, de alguna manera, se refleja en el semblante habitualmente taciturno y triste –nada risueño- que por regla general exhiben los polacos. Sobre el profundo enigma que se esconde tras las sonrisas de los polacos, tan rigurosa y selectivamente administradas, Salvador de Madariaga escribió en su obra Bosquejo de Europa –perdón por la cita- que veía en ellas la expresión de su peculiar sentido de lo absurdo. Sus sonrisas son, anotaba Madariaga en 1929, “las más complejas del jardín europeo”, porque permiten apreciar “su desprecio de lo necesario, inmediato, eficiente, relativo; su búsqueda y deseo de lo superfluo, lo remoto, lo satisfactorio, lo absoluto; ilustran –concluye la observación- por qué es el pueblo polaco incapaz de vivir para un país por el que muere tan heroicamente”.

No estoy en condiciones de contrastar la veracidad de la observación de Madariaga -no podría hacerlo con rigor sin conocer un poco más profundamente a Polonia y sus gentes- pero tengo la impresión de que los polacos del siglo XXI prefieren no tener que morir por su país y ansían vivir plenamente el día a día, no sólo para la comunidad política en la que viven, sino también para sí mismos.

Monumento-homenaje a los niños que colaboraron y murieron en la sublevación de 1944